Desenhas sorrisos no meu rosto ...

Para quem gosta de flores

Há dias na vida de todos nós em que o cansaço, as preocupações que no dia a dia a todos acompanha, conseguem esconder o sol ao nosso riso...

Então como num número de magia, surge um amigo.

Carregando-se de flores na alma para perfumar de suave encanto o nosso momento.

Sim porque a vida não é mais que o nosso momento ...

Flores, flores, tal como gostas...

Sabias que uma lenda liga a Atlântida a uma forma de magia associada às flores ?!

Hum... uma lenda, uma história, do cansaço já se perdeu memória...

Verifiquei todos os links generosamente indicados e para rematar referenciaram-me este (http://web.sercomtel.com.br/portal1001/flores.html ) com que vos sopro o perfume doce do carinho amigo que provém de amar as flores, gostar de as ter comigo. É uma graça, é um mimo para desenhar um sorriso no rosto de um outro Amigo que fertilizou o mundo para, suspensas do céu, choverem flores de encanto que dão cor

a este canto e perfume ao meu coração : obrigado.

E agora que "Narciso" me chamaram vou descodificar : trata-se da flor que naquela filosofia representa a personalidade das pessoas nascidas entre 02 de Março e 21 de Março.

SIGNIFICA ...

Flor, em forma de um pequeno sino, foi muito abundante na Atlântida. Depois, desapareceu durante séculos e ainda hoje é uma espécie rara.

Simboliza pessoas bem-humoradas, capazes de lidar com as piores crises. Procuram sempre o lado positivo das coisas e têm o dom de atrair a simpatia e a ajuda de todos.

Apesar da aparência ingénua, são verdadeiras vencedoras, às quais, não faltam paciência e audácia.

A lealdade e a coragem são seus pontos fortes.

Embora adore viajar, no fundo deseja um porto seguro ( simmmm), no qual possa se sentir em paz, vivendo ao lado de alguém que o compreenda e ajude a desenvolver seus talentos.

Dono de uma incrível força de vontade, interessa-se por tudo o que é novo e desconhecido.

Jamais desiste de um objectivo, e vê o desânimo como algo passageiro.

Gosta de desafios e enfrenta qualquer obstáculo com a certeza da vitória.

Harmonia, bem-estar e despreocupação são suas metas.

Tem grande dom para a vida artística e, mesmo fora de um palco, confere uma aura de magia e beleza a tudo o que realiza.

Por isso vive cercado de amigos, que o admiram lealmente ( booooooo....pois....).

Dotado de profunda sabedoria, não se faz de rogado para expor seus pensamentos.

Nem tem medo de chocar os outros com a ousadia das suas ideias.

Gosta de "plateia" cheia e contagia a todos com seu pique jovial.

SE TIVER CURIOSIDADE

pode cheirar aqui a sua flor ....

REGRESSO

E contudo perdendo-te encontraste.
E nem deuses nem monstros nem tiranos
te puderam deter. A mim os oceanos.
E foste. E aproximaste.

Antes de ti o mar era mistério.
Tu mostraste que o mar era só mar.
Maior do que qualquer império
foi a aventura de partir e de chegar.

Mas já no mar quem fomos é estrangeiro
e já em Portugal estrangeiros somos.
Se em cada um de nós há ainda um marinheiro
vamos achar em Portugal quem nunca fomos.

De Calicute até Lisboa sobre o sal
e o Tempo. Porque é tempo de voltar
e de voltando achar em Portugal
esse país que se perdeu de mar em mar.

Manuel Alegre

Divagando com Natália ... nas núvens ...

O Livro dos Amantes

I

Glorifiquei-te no eterno.
Eterno dentro de mim
fora de mim perecível.
Para que desses um sentido
a uma sede indefinível.

Para que desses um nome
à exactidão do instante
do fruto que cai na terra
sempre perpendicular
à humidade onde fica.

E o que acontece durante
na rapidez da descida
é a explicação da vida.

Natália Correia


O Livro dos Amantes

II

Harmonioso vulto que em mim se dilui.
Tu és o poema
e és a origem donde ele flui.
Intuito de ter. Intuito de amor
não compreendido.
Fica assim amor. Fica assim intuito.
Prometido.

Natália Correia

O Livro dos Amantes

IX

Pusemos tanto azul nessa distância
ancorada em incerta claridade
e ficamos nas paredes do vento
a escorrer para tudo o que ele invade.

Pusemos tantas flores nas horas breves
que secam folhas nas árvores dos dedos.
E ficámos cingidos nas estátuas
a morder-nos na carne dum segredo.

Natália Correia

Halo

Diz-se "efeito halo" (chapéu de anjo) da possibilidade de a avaliação ou julgamento que fazemos de um determinado item ou factor, poder interferir erradamente no julgamento de outros factores e itens de avaliação ou julgamento, assim contaminando nesse erro, o resultado da avaliação geral por nós realizada.

Foi assim que Edward Thorndike designou este fenómeno que se resume no fundo à interferência causada nos processos de avaliação de desempenho devido à simpatia ou antipatia que o avaliador tem pela pessoa avaliada.

Este efeito é considerado pelos especialistas como o mais sério erro cometido por um avaliador ou julgador.

Quem julga deve ser isento e imparcial, mesmo relativamente a si próprio.

O "efeito halo", da "informação prévia", o impacto das primeiras impressões são por vezes o primeiro obstáculo a uma avaliação rigorosa e justa, sabendo-se quantas vezes são desastrosas as consequências para a vida de quem tem de subjugar-se a tais juízos de avaliação ou julgamento.

Neuro cientistas das Universidades de Nova York, Tufts e Harvard investigaram a actividade cerebral humana no decurso da formação das primeiras impressões sobre terceiros.

Foram apresentados a 19 voluntários , 20 perfis fictícios de 20 pessoas diferentes que lhes foram entregues com fotografias incluindo determinados cenários.

Verificou-se que a simples observação dos perfis das fotos colocadas em determinado cenário foram o suficiente para que os voluntários formassem uma imagem da pessoa correspondente atribuindo-lhe desde logo traços de carácter,tais como, inteligente, preguiçoso, perfeccionista, desmazelado, atencioso, mal educado...

Notaram ainda os investigadores que os observados formaram essas opiniões quase imediatamente e retiveram-se nelas. Assim solicitados a atribuir uma função a um perfil, faziam-no por referência à impressão causada pela imagem vista e apenas por esta.

Nos primeiros instantes de contacto com alguém a actividade cerebral da " amídgala e córtex cingular", regiões do cérebro ligadas à apreensão de objectos inanimados e avaliações sociais baseadas em grupos familiares ou de confiança e ao dinheiro , determina a formação de uma impressão instantânea , também chamada primeira impressão, de que por vezes nunca nos conseguimos desvincular.

Assim toda a cautela com os juízos prévios, as impressões fundadas meramente nos nossos conceitos ou preconceitos será pouca se quisermos julgar alguém de modo justo e objectivo.

Quantas vezes pensamos sobre isto ?

Não. A nós não acontece. Pensamos.

Porém se todos fossemos o primeiro juiz das nossas próprias consciências, muita coisa mudaria no mundo à nossa volta ...

Reflexão

Nunca cultives coisas absolutas, como a castidade absoluta ou a sobriedade absoluta: a maior força de vontade é a do homem que gosta de beber e se abstém de beber muito e não a daquele que não bebe de todo. O movimento antialcoólico é um dos maiores inimigos da vontade própria e do desenvolvimento da vontade. Castrar um homem «controlará» certamente os seus impulsos sexuais. Castrar a sua alma também fará o mesmo. A dificuldade é abster-se.
Deves criar um desejo de beber e de fumar e então fumar e beber moderadamente. Graças a este método, não só desenvolverás a tua vontade decisivamente, obrigando-a a impor limites aos teus impulsos, que é a função própria da vontade (e não a eliminação dos impulsos), mas também extrairás o maior prazer possível de beber ou de fumar, pois a Natureza concebeu as coisas de um modo tal que o maior prazer vem depois do maior poder, a temperança, e o sinal da normalidade é este.

Fernando Pessoa, in 'Reflexões Pessoais'

Menino, o que tu fizeste é crime ...

A imprensa digital dá nota hoje da detenção de um menor por presumível roubo e violação concretizada mediante o uso de ameaça com uma faca, a mulher de 26 anos, em Coimbra no passado mês de Abril.

Curiosamente, faz poucos dias, surpreendeu a notícia igualmente difundida na imprensa dando nota de que na escola de Pinhal Novo fora proibida a entrada e permanência no estabelecimento por parte de menores ostentando decotes pronunciados, mini-saias e calças com cintura descaída.

Tudo isto remete para um velho problema pouco estudado, pouco abordado e muito mal tratado : a sexualidade na adolescência.

Não há como não reconhecer que nos nossos dias os adolescentes se iniciam muito cedo na sexualidade. Desde as novelas, às imagens a que acedem na internet sem reserva, tudo apela a que essa experiência ocorra mais cedo.

Em regra, sem preparação física, psicológica e de estrutura mental.

Os Centros de Saúde noticiam a procura crescente por parte de meninas, entre os 10 anos e os 16 anos, para prescrição de pílula anticoncepcional, preservativos ou outros métodos destinados ao mesmo efeito.

Os rapazes, nessa faixa etária, tendem a delegar "o problema" nas meninas, via de regra, constituindo para estes aparentemente maior embaraço, procurar tais entidades para obter informação útil e necessária a quem pretenda desenvolver vida sexual activa.

Não raro, os próprios pais, adultos, lidam mal com os problemas inerentes à sexualidade.

Têm grande dificuldade em conversar com os filhos sobre este assunto e em assentar ideias sobre o que lhes deve ser transmitido, como e em que momento.

Apesar de inerente à sua humanidade, efectivamente é um facto que até aos nossos dias o Homem ainda não lida de forma equilibrada e saudável com este tipo de problemas.

E não solicita ajuda ou apoio especializado facilmente sobre o tema.

O encantamento do adolescente por uma mulher adulta que condensa aos seus olhos, por vezes, todos as características de sedução do seu imaginário, não é problemática nova.

Recorde-se o desempenho da bela Jacqueline Bisset no filme "Class" cuja personagem se envolve sexualmente com um menor, colega de turma do seu próprio filho.

Basta aliás lidar de perto com crianças nessa faixa etária, como educador, como mãe, para ter a percepção deste fenómeno, claramente.

Estas mudanças deveriam ser acompanhadas pelo legislador com a serenidade e a ponderação que o melindre da questão requer.

Diz -se que o governo pensa em criar penas criminais para menores de 16 anos.

Será esse o melhor caminho ?

Fui procurar alguns elementos sobre esta temática no reconhecimento de que importa reflectir para agir seja como pai, educador, ou simplesmente cidadão não indiferente ao destino da sua comunidade.

Espero que qualquer iniciativa legislativa nesta matéria não se faça a impulso irreflectido, como hábito nos últimos tempos e se faça preceder igualmente de algum estudo e ponderação dos interesses em confronto na matéria.

Recomendo que se espreite, por ex :

http://sexualidadeadolescencia.blogspot.com/

http://abrasuca.home.sapo.pt/quando_e_que_se_esta_preparado_p.htm

O pior dos problemas da gente é que ninguém tem nada com isso.

Mário Quintana

Está-me na alma ... nada a fazer ...

Era uma vez ...

Pergunto-me muitas vezes quando é que as crianças crescem…
Nunca vemos as nossas crianças crescerem. Sabemos que elas crescem …
São tantas as vezes que tu, meu pequeno amor, me pedes uma história:
- Conta-me uma história, pedes dengosamente olhando-me com a profundidade infinitamente bela do teu negro olhar.
Uma das tuas “histórias”, daquelas que tu inventavas para me fazeres dormir, quando eu não adormecia a não ser segurando o teu dedo anelar, enquanto com a outra mão me acariciavas em movimentos de ternura suavemente as sobrancelhas, ou te embrulhavas nos caracóis dos meus cabelos.
Sabes, aquelas tão inéditas e extraordinárias que inventavas de olhar sorridente e que nunca sabias repetir da mesma maneira, mas reinventavas sempre melhores, em reacção às minhas reclamações pela divergência da narração.
Ou, melhor, vamos reinventar uma história. Uma daquelas que todos os miúdos sabem, já ouviram contar…
Deixa ver … hummm … capuchinho vermelho ?!
Branca de Neve e os Sete Anões ?!...
Vá lá … conta-me uma história…
- Pois é, Princesa Encantada, há matérias em que parece que nunca crescemos…
Então aqui vai. Sem reclamações pela divergência de narração sff :-) …


ERA UMA VEZ…

Uma simpática baratinha que por ser tão pequena e engraçadinha foi baptizada como Carochinha.
Carochinha viveu várias vidas, foi escrava, cigana, plebeia, rainha, gatinha, joana e também Carochinha.
Não é muito longa a vida de uma baratinha, por isso dedicava todo o tempo que tinha a um único propósito.
Cada dia de sua vida via nascer o sol com um pensamento repetido: encontrar o seu João Ratão.
João Ratão era na verdade um ratinho muito ladino e habilidoso que encantara carochinha numa de suas outras reincarnações.
É verdade, entre uma plêiade de pretendentes aos encantos da pequena baratinha, só João Ratão conseguira alcançar o seu coração.
Conta-se que noutras vidas bem passadas, ele recolhera de Eneida, a mais sibilina sereia que a Ulisses cantou, um som de voz divinal.
Era uma voz tão dengosa, morninha, deliciosa que a bela baratinha não teve como resistir-lhe.
Sucede que na ânsia de agradar ao seu doce João Ratão, Carochinha pôs em execução um extraordinário cozinhado.
Dizia-lhe a avó Carocha: “ menina, pelo o estômago é que as mulheres prendem os homens…”
E ela não foi de modas, logo achou que sendo rato o seu João, menor que homem não seria.
Queria vê-lo feliz, amá-lo e dar-lhe alegria.
Temperou com excepção uma real feijoada. Seria um belo manjar.
Mas todos sabemos a história, pobrezinha a Carochinha tombou-lhe o amor no jantar…
Nunca se soube depois como viveu Carochinha.
Mas constou-nos que depois de ver assim tão assado seu eterno rato amado, a pequena baratinha não continha o sofrimento.
Via-o a todo o momento como se fora ao seu lado.
Era um desassossego. Tristeza tão desmedida.
Foi então que o deus dos ratos apiedado da pobre, resolveu dar a João a possibilidade de viver uma nova vida.
Só podia ser perfeita a vida que se ante vinha, pois estava destinado a amar a Carochinha.
Mas João Ratão voltou ao mundo dos vivos um pouco confuso e desajustado.
Em vãs filosofias sobre o sentido da vida perdia o corpo chamuscado.
Certa vez, passando perto da casa de Carochinha viu um carreiro de formigas na labuta dedicada para levarem para casa um pedacito de queijo que na calçada encontraram.
Mirou-as pé ante pé…
E foi tal o seu espanto quanto mesmo junto ao canto, repara numa formiga, musculada, aguerrida, toda formas de saúde, que causou tal impressão, qual moça do “Galp” garrafão, passeando em seus bigodes uma nesga de torrão.
Abalou-se-lhe o coração e outras zonas vitais comuns entre os animais, quase se sentiu um homem.
Foi a correr atrás dela, aninhou-se aos seus lençóis enquanto a pobre Carochinha sonhava com a sua voz.
Até que um certo dia D. castora Luzia viu à porta da formiga aquela cena infernal: casado com Carochinha, renascido o animal, perdido pela formiga…
Foi a correr contar à amiga, com detalhes requintados, bordados a ponto cruz.
Ai Jesus, ai Jesus, chorou a pequena Carochinha sete noites e mais um dia.
Até que teve uma ideia. Se João era o seu rato só o traria a contacto a ideia de uma barriga cheia.
Para aprimorar-lhe o gosto pôs de parte o entrecosto e na janela, afixou flanela em faixa brilhosa, bordada com mão de fada:
“CAROCHINHA PROCURA JOÃO RATÃO PARA NOVA CALDEIRADA”
E no mais desculparão porque por nobre intenção, não posso contar mais nada…

Maria

Flor de Sempre

Ó Mulher! Como és fraca e como és forte!
Como sabes ser doce e desgraçada!
Como sabes fingir quando em teu peito
A tua alma se estorce amargurada!

Quantas morrem saudosas duma imagem
Adorada que amaram doidamente!
Quantas e quantas almas endoidecem
Enquanto a boca ri alegremente!

Quanta paixão e amor às vezes têm
Sem nunca o confessarem a ninguém
Doces almas de dor e sofrimento!

Paixão que faria a felicidade
Dum rei; amor de sonho e de saudade,
Que se esvai e que foge num lamento!

Florbela Espanca

Abre a janela ...

Conto de Fadas

Eu trago-te nas mãos o esquecimento
Das horas más que tens vivido, Amor!
E para as tuas chagas o ungüento
Com que sarei a minha própria dor.

Os meus gestos são ondas de Sorrento...
Trago no nome as letras duma flor...
Foi dos meus olhos garços que um pintor
Tirou a luz para pintar o vento...

Dou-te o que tenho: o astro que dormita,
O manto dos crepúsculos da tarde,
O sol que é de oiro, a onda que palpita.

Dou-te, comigo, o mundo que Deus fez!
Eu sou Aquela de quem tens saudade,
A princesa de conto: "Era uma vez..."

Florbela Espanca

Mostra-me a mão... dir-te-ei ... quem és ...

Sempre tive uma espécie de fetiche por mãos. Admito.
As coisas que se adivinham através de uma atenta observação das mãos de alguém …
O toque …
A textura …
Os traços…
A força ou a suavidade…
Traços que se configuram traços de alma …
É daquelas minudências em que me punha a pensar como se doutro mundo fosse, como se decifrasse um código de leitura textual da epiderme que ninguém mais alcançasse, ou seja, pensamentos que não são deste mundo, vistos sejam por que olhos sejam.
Eis senão quando encontro este site: http://www.dollyneder.com.br/quirologia/curso.htm
E fiquei mesmo convencida que andava cá ao engano.
Não era única nas minhas filosóficas deambulações a respeito das mãos e do que me parecia possível perceber a respeito de alguém através delas, mas, realmente, não parece bem coisa deste mundo…
A Quirognóstica: estuda as relações recíprocas entre certas formas e proporções da mão e determinadas modalidades do carácter e do temperamento humano.
Procuro antes de mais apreciar no texto do link como classificar a minha mão.
E vejo:
Mão elementar: Pessoas relacionadas com tarefas rudes. Indiferença por coisas que não sejam as necessidades essenciais.
Mão quadrada: Não são inspiradas. Sabem levar ao fim ideias dos outros. Assumem responsabilidades.
Mão espatulada: Possuidor de energia nervosa. Estas pessoas estão desenvolvidas em alto grau. Precisam fazer uso de suas mãos em actividades manuais.
Mão cónica artística: Termo médio entre a mão pontuda e quadrada. Aptidão para criar e realizar. Prazer em ver-se rodeada de beleza.
Mão mesclada (mista): Qualidades e defeitos segundo o formato dos dedos. Dispersa seus esforços e energias em diversas direcções.
É nesse momento que visto o fato de mergulho do motor do Google e vou a fundo na pesquisa de mãos famosas, conhecidas, pelo menos, poderosas…
Observei estas:
Mais estas:
Estas que em regra se revelam , particularmente, para cumprimentar ou acenar

Mãos sonoras ... mesmo quando invisíveis :


E estas :
Tive a maior das dificuldades em enquadrar em alguma das categorias referenciadas.
Noto que não são quadradas.
Também não são espatuladas (apesar de aparentemente se roerem unhas o que também indicia “nervosa energia”)
Mas, ainda assim, não as rotulo, pois de "cónico" nada têm também estas mãos.
Serão mistas, mescladas?
Bem, não digo mais, mas é nada, não vá sair processada por olhar a sua mão …
E estas?
Bom estas mãos, não sei bem também se cabem na dita classificação. Porém sem sombra de dúvida ganham o prémio da nação . Permitido dizer seja, Excelentíssimo Senhor, que bela mão !

(foto retirada da capa da revista da ordem dos advogados nº 53, de abril de 2009 )

Arco Íris

Pintei a boca de verde, do verde a que chamam esperança

Veio o Outono, alaranjou-me a boca e a confiança

Pintei a boca de azul, do azul a que chamam céu

Veio o Inverno e a chuva rasgou-o tal qual um véu

Então pintei de vermelho, carmim, a que chamam fogo

Nem as chamas dos sentidos te devolveram de novo...

Fui samba, fui carnaval, palhaço e ilusionista,

Pus na boca o arco -íris que todo o olhar conquista.

Mas mesmo assim não voltaste, não rompes o nevoeiro

Andas na vida à deriva, sem coração verdadeiro

Que te aqueça, que te beije, que te afague com a mão

Já te dei todos os beijos, a cor quente, porque não?

Já me dei toda a ternura, com candura de um irmão

Mas se tu nada recebes e todo o meu beijo é vão

Dou na boca a toda a gente o beijo só teu, então ...

Maria

Entre nós... sem palavras...

Poema à Maternidade
Pode lá ser! Não quero! Não consinto!
Tudo em mim se revolta, a carne, o instinto,
a minha mocidade, o meu amor,
a minha vida em flor!
É mentira! É mentira!
Se o meu filho respira,
se o meu corpo consente,
a minha alma não quer!
Eu não quero ser mãe! Basta-me ser mulher!
Basta-me ser feliz!
E o meu instinto diz:
Acabou-se, acabou-se! Agora, renuncia,
começa a tua noite, acabou-se o teu dia!
Tens vinte anos? Embora! A tua mocidade
perdeu chama e calor, perdeu a própria idade.
Resigna-te. És mulher. Foi Deus que assim o quis.
Já foste flor. Agora és só raiz.
Não pode ser! É injusta a minha sorte,
não quero dar a vida a quem me traz a morte.
Recuso-me a sofrer. A minha mocidade
exige-me horizonte e liberdade.
O meu destino há-de ter outro brilho!
Vida, quero viver! E morro, morro…
Filho!
Pode lá ser, Jesus! Eu não mereço tanto!
Filho da minha dor, eu já não choro, canto!
Porquê, Senhor,
Há só uma palavra: amor, amor, amor!
Dai-me outra voz que nunca tenha dito
coisas más, coisas vis, e que saiba a Infinito.
Dai-me outro coração mais puro, mais profundo,
que o meu já se quebrou de encontro ao mundo.
Dai-me outro olhar que nunca tenha olhado,
que não tenha presente nem passado.
Dai-me outras mãos que as minhas já tocaram
a vida e a morte, o bem e o mal, e já pecaram.
Filho, porque seria? Ao vires para mim,
mudaste num jardim
os espinhos da minha carne triste.
E como conseguiste
pintar de sol as horas mais sombrias?
Meu menino, dorme, dorme,
e deixa-me cantar
para afastar
a vida, um papão enorme.
Vamos agora brincar…
Que brinquedo, meu menino?
O mar, o céu, esta rua?
Já te dei o meu destino,
posso bem dar-te a Lua.
Toma um navio, um cavalo,
uma estrela, o mar sem fundo.
Ainda achas pouco? Deixá-lo!
Se quiseres, dou-te o mundo.
Porque não queres brincar,
Porque preferes chorar?
Jesus! Que tem o meu filho?
Que vida estranha no brilho
do seu olhar?
Uma vida inquieta e obscura,
que eu não lhe dei,
anda a queimar-lhe a frescura.
Ainda hoje, meu filho, não sorriste,
e o teu olhar é triste,
cheiras a noite, a luto, a azebre…
Senhor, o meu filho tem febre,
o seu hálito queima, o seu olhar escalda!
Ele que ao respirar cheirava a cravo,
e tinha um olhar de estrela ou de esmeralda,
agora tem na boca um amargo travo
e cheira a noite, a luto, a azebre…
Senhor! O meu filho tem febre!
Tirai-me dos meus olhos céu e luz,
livrai-me da blasfémia… Deus, Jesus,
pois se o meu filho morre, se agoniza,
porque há flores no chão que ele não pisa?
Se num coval o hei-de pôr, de rastros,
porque estarão tão alto os astros?
Senhor, eu sou culpada, eu sei o que é o pecado,
mas ele, meu Jesus, ainda não tem passado.
Para mim não há mal que não aceite,
mas ele, ainda tão perto do teu céu!A sua vida era beber-me o leite…
No olhar com que me olhava tinha um véu
de neblinas, de névoas de outras vidas.
Às vezes tinha as pálpebras descidas
e punha-se a chorar no meu regaço,
com saudades, talvez, do céu, do espaço.
O meu filho tem febre!
Porque andam a cantar pelos caminhos?
Porque há berços e ninhos?
Vida! O meu filho era belo,
o meu filho era forte!
Vida, que mãe és tu? Defende-me da morte!
Vida, Vida, Vida…
Louvado seja Deus! A morte foi-se embora,
já não tens febre agora!
O meu menino vive,
este menino, o meu, que só eu tive!
E o meu menino chora, e eu posso já cantar!
E o meu menino ri, e eu posso já chorar!
E o meu menino vive e toda a vida canta,
toda a terra é uma fresca e sonora garganta!
Que toda a gente o saiba e toda a terra o veja!
Louvado seja Deus!
Louvado seja!
(Fernanda de Castro)